汗毛全竖起来了。

硝烟和汗水混合的气味又涌过来了。

跟那件外套上一模一样。

姜暖的后背僵了一下，手指无意识地收紧。

他一定感觉到了。

因为他扣着她手腕的力道微微松了点，但没有立刻松开。

“行了，”他又调整了一下她的手腕，松开手，退后一步。

“记住这个角度，打。”

姜暖握紧枪，扣下扳机。

砰。

后坐力撞上手腕，手臂发麻，但枪口抬得不算高。

弹孔落在靶纸边缘。

“偏了，”江策说，“但至少上靶了。再来。”

之后两天，江策每天抽一个小时教她。

她学得很快。

并不是什么天赋，而是认真。

每个动作、每个要领她都反复练。

第二天打完一整个弹匣，她手腕肿了一圈，弹孔已经能集中在靶纸的躯干范围内。

江策靠在墙上看她退出弹匣，点了下头。

“手还是抖。”

“我还在练。”

“你手抖不全是因为姿势的问题。”他顿了顿，“你怕枪。”

姜暖没否认，原主太阳穴上的弹痕现在还隐隐约约留着一道淡白色的疤。

“怕也得用。”她说。

江策看了她好一会儿，只是点了点头。

“明天继续。”他说，顿了一拍，“等他们回来，你也有东西可以汇报了。”

他说的是“等他们回来”。

不是“如果”。

姜暖看着他的背影，忽然想起一件事。

他的外套还在她床头柜里，叠得整整齐齐，她忘了还。

出于礼貌，她洗了一下，晾干了。

明天还吧。

她闭上眼。

走廊里忽然有了动静。

不是巡逻的脚步声，那种她已经熟悉了，间隔固定，节奏均匀。

这次的脚步声很急，好几个人，往同一个方向走。

然后是隔壁江策宿舍的房门被敲响的声音，隔了一堵墙，闷闷的。

她听到他开门。

有人说了一句什么，听不清，但语气很短促。

江策的声音压得很低，只有两个字传过来。

“什么？”

然后是更长的沉默。

然后是他关门出去的声音，步伐比平时快了一倍。

走廊恢复了安静。

姜暖睁着眼睛躺在黑暗里，项圈的指示灯还在跳。

有什么事要来了。

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